Com a mãe da minha mãe, a vovó, a conversa era outra. Ela morava numa casa nos fundos da nossa. Caminhava arrastando a perna esquerda com o braço do mesmo lado fletido e colado aoCrônica 26: A lucidez íntima de uma mulher marcada pela vida, contraposta à hipocrisia social.

Por estes mesmos anos o destino reservava uma vingança contra mim. É que vi a mãe sair às pressas do quartinho onde passava o dia costurando em meio a uma desordem completa, e procurar noCrônica 25: A solidão como único espaço legítimo para sentir certas emoções.

À noite, vagando de casa em casa pelas mesmas ruas em que durante o dia pousávamos de querubins, trocávamos o chapéu e nos transformávamos em assombrações. Depois do almoço, nas mesmas ocasiões em que surrupiávamosCrônica 24: Assombrações da rua

.Em outro morro de fim de rua, montávamos um parque de diversões. Negócio parecido com quermesse de igreja — a única comparação que tínhamos pra fazer —, com pescaria e derruba-latas com bodoque e bolinhasCrônica 23: Parque de diversões

No potreiro contíguo à ladeira guerreávamos em coxilha aberta, com investidas sobre o inimigo e recuos táticos às respectivas trincheiras e fortalezas. O terreno era inclinado e uma das táticas era manobrar pra se posicionarCrônica 21 – Guerras de infância

Em dias de sol um dos lugares preferidos da gurizada era um morro gramado comprido em declive acentuado no final de uma rua do bairro. Deslizávamos ladeira abaixo sentados sobre os galhos dos butiazeiros, formaCrônica  20 — Canoa de butiá

Ad Em dias nublados, ficávamos reunidos, meia dúzia de primos, contando filmes num quarto lá em casa. Rodávamos pelos que cada um tinha visto e todos queríamos fazer a melhor figura, nos consagrar como narradoresCrônica 19 — O filme que nunca existiu

Perto dessa mesma casa havia uma fábrica de balas — caramelos pra não confundi-las com cartuxos de pólvora e chumbo aos quais muita gente dá preferência.  Automação era coisa do futuro e as balas eramCrônica 18 — O bairro que enrolava balas

Em frente a uma das primeiras das vinte casas em que morei havia um grande barracão de oficina de automóveis cujo extenso telhado recolhia numa calha de quinze centímetros de diâmetro as águas das chuvasCrônica 17 – Os que partem, os que ficam